Turistas de la miseria: la ciudad que mira el hambre como si fuera un paisaje

Concordia arde en pobreza y nosotros seguimos discutiendo la “pesada herencia”, como si la miseria fuera un souvenir político que se pasa de mano en mano. El 56,2% de nuestra gente está hundida, y mientras tanto la dirigencia juega a la fantasía, a la foto, al relato, a la visita a la Casa Rosada para mendigar ATN como si fueran limosnas benditas.

Frigerio se ha convertido en un cronista de ficciones, un relator profesional de espejismos. Va, viene, sonríe, promete, y vuelve con migajas que no alcanzan ni para maquillar la tragedia. Y lo más grotesco es que su discurso se derrumba con un solo dato oficial: Concordia es la ciudad más pobre del país, y no por un punto, sino por 6,3 puntos de distancia respecto de la que viene atrás. Somos la locomotora del tren de la pobreza. Y no es un informe “kuka”: es el organismo nacional que mide la realidad que ellos no quieren ver.

Pero tampoco nos engañemos: el gobierno municipal nació limitado, condicionado y sin herramientas. No esperábamos una revolución, apenas un intento de flotar. Y eso es lo que hace: flotar. No gobierna, sobrevive. No transforma, administra la tormenta esperando que el oleaje no lo trague antes de las próximas elecciones.

Lo que sí desapareció es el coraje cívico. Ya no están los Huarte, los Malleret, los Kazilari, los Requena, los De Donatis, los Racca, los González. Aquella generación que soñó y construyó el Aeropuerto, el Autódromo, ASODECO, el Parque Industrial. Hoy no hay ideas, no hay proyectos, no hay audacia. Hay silencio. Un silencio que duele más que la pobreza misma.

Porque hoy nos entregaron el título de capital nacional de la pobreza y nadie dijo nada. Ni el Poder, ni las fuerzas vivas, ni los que deberían defender a esta ciudad. Silencio absoluto. Los únicos que hablamos somos los que alguna vez fuimos el cuarto poder y que ahora nos quieren muertos, sin publicidad, sin recursos, sin voz. Nos empujaron al hambre y al ostracismo, usando mecanismos legales y otros disfrazados de legales. Pero seguimos escribiendo, aunque seamos apenas un puñado entre miles que sufren esta humillación.

Y mientras tanto, el pueblo camina manso hacia el precipicio. Nos volvimos ovejas. Nos volvimos espectadores. Nos volvimos turistas de la miseria, mirando cómo los chicos pasan hambre delante de nuestros ojos sin que se nos mueva un músculo. Y a los que se animan a protestar, los “demoran” en la Departamental. Así funciona este modelo: pobreza, miedo y silencio.

La culpa no es solo del chancho. Es de quienes le dan de comer. Nosotros elegimos esto. Cambiamos un desgaste por un abismo. Cambiamos la esperanza por la miseria. Cambiamos el Polo de Desarrollo de la Mesopotamia por el podio de la indigencia.

Si Miguel Huarte pudiera hablarnos hoy, nos diría sin anestesia que somos genuflexos, que somos pelotudos, que dejamos que nos roben el futuro sin levantar el tuje de la silla. Y tendría razón. Porque esta pobreza —peor que la de Haití, comparable a la de los países africanos más devastados— nos encuentra inmóviles, resignados, casi agradecidos de que no sea peor.

Pero lo peor ya llegó. Y si seguimos mirando la miseria como si fuera un paisaje turístico, lo que viene será todavía más brutal.